Veille de fête et nids de poule…
Veille de Fête. — Matin du 16 mai 2017, le gris est parti, en voyage vers de mauvais rêves. À la place, un ciel bleu, une montagne contente, des rues qui s’éclatent au soleil, des feuilles dans les arbres, les oiseaux qui montrent leur présence, de l’ombre. Ah ! l’ombre. J’avais oublié que j’en faisais (Aujourd’hui, j’irai vérifier). La veille du 375e de Montréal, tout s’est mis en place pour illuminer la fête. Tiens, je porterai peut-être un chapeau de paille pour me mettre sur la sellette, j’entends déjà les rumeurs provenant des vieilles pies de jardin qui, frustrées, diront : « Mais où va-t-il avec son vieux chapeau ? Il veut faire fuir les oiseaux ou quoi ? ». Je crois que, finalement, j’irai tête nue me faire voir par les rayons de soleil invitant, parce que rares. Les mains dans les poches, j’avancerai entre les ombres et la clarté en sifflant un air d’été.
Fête et nids de poule. — 17 mai, 15 heures. Il vente si fort que mes idées se sont envolées. Un Boeing 727 vient tout juste de les éviter au-dessus de Dorval. Même libres, les idées sont dangereuses. Un jour, quelqu’un qui en avait, qui ne les avait pas encore perdues, s’était présenté à la porte de la Ville. Poli, réservé, malgré cette responsabilité, Le Maire lui avait ouvert : « Vous savez vos fêtes de fondation de votre ville devrait être un moment pour amener les citoyens à développer cette histoire particulière, en devenant le patrimoine vivant, cette fête doit nécessairement être populaire. Pourquoi cet événement serait-il coûteux ? Au moment où tout est si difficile pour tous, ne serait-il pas venu le moment de dire à tous qu’ils sont importants, qu’ils constituent le cœur de la ville et, qu’à cet égard, ils sont partie prenante de cette belle histoire que cette ville et du pays », avait-il mentionné. Le Maire avait souri, il savait déjà que le destin de la fête avait été confié à grands frais à l’entreprise privée. Plus de 1 milliard, pourquoi ? Les nids de poule seront-ils comblés à ce prix ?
Retour du beau temps. — Après expérimentation, j’ai encore une ombre, donc je suis. Je suis les sentiers du beau temps, du bon temps qui nous échappe faute de réalisme. Je suis de souvenirs douteux d’époques lointaines qui ont émigré dans des têtes neuves. Je suis un serpent désenchanté qui se tient au fond d’un panier d’Inde, une flûte à ses côtés, le corps du charmeur gisant sur le sol. Je suis un carré d’as qui garde mes pas dans l’ombre que je suis.
L’auteur
Né à Saint-Ulric, près de Matane, sur la rive sud du fleuve, j’ai été créé par les images de ce désert d’eau qui change de forme selon les saisons. Je lancerai bientôt (le 23 novembre) Des mots sur des couleurs, mon premier recueil de récits, en collaboration avec l’artiste peintre Pierre Morin de Varennes qui appartient, tout comme moi, aux paysages de la Matanie, mon pays, mes amours.
Publié par Alain Gagnon 
L’envers de l’endroit — Je suis encore aujourd’hui à l’envers de l’endroit. Hier, je marchais sur les plafonds, aujourd’hui, ce sont les murs que je parcours depuis ce matin, avec une belle accalmie sur l’heure du dîner, invité que j’étais par ma fille et sa mère, mon ex. J’ai traîné jusqu’au restaurant mon manque de latitude sans que cela paraisse trop, surtout en évitant de regarder les murs. J’y ai perdu quelque peu d’audition. J’étais si heureux. Quelques heures après, mes sens sont sens dessus dessous et je me balade encore sur les murs avant de tomber sur un livre charmant que j’ai relu : Le joueur d’échecs de Stefán Zweig, il me semble que j’étais couché sur une étagère, mais je peux me tromper. J’ai terminé ma chute dans mon lit avec pour, seul outil, une boîte de papier mouchoir, à moitié pleine. Plus bas, un enfant placotait avec sa mère, il faisait un bruit de mouton, mais je peux me tromper, je n’ai pas les oreilles musicales. J’ai dormi illico sans demander mon reste, je vous écris et je crois que je dors encore, mais je peux me tromper, je crois que je ne suis jamais réveillé depuis ma naissance, qui remonte à loin.
Singing in the rain… — C’est la procession des parapluies. Certains d’entre eux sont sombres, ils sont portés par des hommes à la démarche rapide, rarement par des femmes. Celles-ci préfèrent les couleurs, même pâles, parfois même la transparence, comme cette femme avec des bottes rouges qui se marient au contour rouge du parapluie transparent. Généralement, ils sont verts, beige ou gris. Nous ne sommes pas au parasol ou aux ombrelles d’été. Chaque chose en son temps… Je ne me souviens plus de ce que je portais lorsqu’il pleuvait dans les années 50, soit que nous ne sortions pas ou, si nous sortions, nous nous tenions près de la maison, pourtant, je me souviens que j’aimais me promener sous la pluie. Je devais sûrement porter un petit manteau, genre coupe-vent. Je me souviens que le fleuve sentait fort le fleuve, que les poissons et humains ne faisaient qu’un tout, que je pouvais être un navire échoué lors d’une tempête, que je nageais pour sauver une voisine, que j’explorais des pays étranges, bref, cette température se laissait parcourir par notre imagination… En après-midi, lorsque les parapluies reviendront avec leurs propriétaires, ils seront en berne, la pluie étant arrêtée, une autre journée de travail sera finie.
Miroiter…
feuille. D’abord peu nombreux, soulignant la brièveté de mes soucis, ils s’accumulent ensuite pour faire des explorations de sentiments qui débordent les frontières de mes pensées. Des éclairs électriques arrivent à mon cerveau, leurs mouvements me projettent des images qui demandent que je raconte leur histoire. Je les dépose délicatement sur un écran, je les agence pour que nous puissions nous envoler vers un monde réel et que ce monde soit le plus confortable qui soit, dépourvu des mensonges ordinaires. Je scrute mes neurones à la recherche des petites choses qui m’auraient échappé. Il m’arrive d’en trouver et alors je les fais porter par des verbes qui les rendent visibles. Je m’enivre de bonheur, mais je sais qu’il n’est que d’occasion et que nos asservissements nous guettent à chaque coin de nos idées, souvent là où on les attend le moins. Je sais que chacune de nos pensées est scrutée par des esclaves qui ont oublié qu’ils l’étaient.
sentiments. Elle me nourrit autant qu’elle me désespère. Et les bateaux qui y voguent m’amènent vers moi-même. Mes rives sont protégées, mais, en quelques endroits plus ouverts, je peux voir les carcasses de mes amours sombrées dans des formes de métal. Lorsque je me recroqueville, elle se soulève et avec elle la nausée me monte dedans comme dans de mauvais présages. Lorsque je me tiens debout et que je marche, elle fait la grosse et elle érode mes rivages. Couché, je n’entends que des vagues qui lèchent mes parois en me faisant des rêves paisibles. Elle contient tous mes soucis et tous mes espoirs, je suis seul maître à bord de mes circonvolutions. J’ai une mer intérieure qui me dit que j’ai raison de croire et d’espérer.
l’être. Il existe plusieurs formes d’invisibilité : celle que nous connaissons le plus, par le biais de légendes, est la forme spectrale, d’autres s’y réfugient pour ne pas se mouiller, d’autres encore sont des manipulateurs nés et ils disparaissent en mentant, moi, je me laisse porter par ma pensée qui me place là d’où je viens et là où je vais, c’est un passage étroit ente la réalité et la mémoire, comme un lieu éclairé par la noirceur. Je suis devenu et en devenir. Je ne suis pas malheureux je peux créer et recréer sans être vu ni connu. J’ai un ami qui dit être capable de sentir ce que vaut une personne qu’il rencontre. Pas en termes d’argent, en termes de sensibilité. Je crois que lui aussi peut avoir accès à une invisibilité. Nous n’y avons plus le même âge, en fait nous n’avons plus d’âge. Ça nous permet d’être plus libres, libres de mouvement. Ce qui est le plus difficile, c’est de voir les peines se dérouler devant nous sans pouvoir intervenir. Avec encore un peu d’exercices, je réussirai peut-être.
rivière, je me dévaste suite à des déversements d’idées préconçues, je suis une marée haute qui érode nos conditionnements inféconds, je suis une tempête tropicale qui frappe les privilèges des possédants, je suis un missile à tête chercheuse qui cible de pauvres amours, je suis une arme qui éclate dans les images faussées de nos médias, une unité de combat qui lutte contre l’hypocrisie, une alarme dans la nuit américaine, une montagne sacrée arrivée à sa date de préemption, une oreille attentive écoutant les raisons de notre désarroi. Je suis un miracle qui veut s’étendre au genre humain et qui se bute à des murs érigés sur la folie. Je suis un amoureux fou de la vie, je me façonne sur la girelle d’une potière, avec ses mains magiques elle me donne le courage d’aller plus loin.
A Propos pour Jacob
AA Le bal des dieux
B Le chien de Dieu
Chants d'août
Cornes
D Chroniques d'Euxémie
E Kassauan
F Les versets du pluriel
FA Le truc de l'oncle Henry
G Jakob fils de Jakob
H L'espace de la musique
I Lélie ou La vie horizontale
J Le ruban de la Louve
K Almazar dans la Cité
L Thomas K.
M Sud
N La langue des Abeilles
O Gilgamesh
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